Somos pequenas formigas num grande formigueiro.
Pequenas e alvoraçadas,
Se o açúcar não nos chega
Até que o Inverno se dê às entradas.
Não paramos pelo dourado mel do Sol,
Nem pela percussão da chuva
Saboreamos pouco o calor da Lua
Quando cheia banha, de luz,
A rua.
Corremos, trabalhadoras!
Fugimos,
Amedrontadas que o Mundo nos mate
Mas encarregamo-nos de matar o Mundo.
Mas para que é que tudo isso nos interessa?
Somos formigas demasiado ocupadas.
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